Длинный ряд отцовских книжек,

И кого здесь только нет:

В переплетах старых, рыжих

Пушкин, Гоголь, Тютчев, Фет…

Том за томом, круг за кругом,

С ранней юности моей

С книгой, верною подругой,

Столько я провел ночей.

Знаю, книга не обманет

При погоде при любой.

Почему-то больше тянет

К строчкам пушкинским зимой.

Если на душе тревожно

И средь ночи не до сна,

Раскрываю осторожно

Серый томик Куприна.

С Буниным встречаю осень,

Тютчев дорог мне весной.

А когда взгрустнется очень –

Книжка Чехова со мной.

Длинный ряд отцовских книжек.

За окошком ночь темна.

Я не смог без книг бы выжить,

Как без хлеба и вина.