Разбитые руки – кровавые руки,

Есть смысл ли запомнить те чувства навеки?

Любовь отпустила, но в мыслях и в сердце

Слова не остыли, остались на месте.

Он помнит тот вечер, поток обещаний,

Как нежно шептал то «прости» на прощание,

Их руки сплелись и тепло, как и прежде

Ее поцелуй, полон робкой надежды…

Крича умоляла, остаться просила,

И боль эта стала невыносима.

Бежала за ним по следам, спотыкаясь,

Рыдала в подъезде от слез задыхаясь…

Он помнит тот вечер в мельчайших деталях,

Как жизнь пред глазами его пролистала,

Как бились о стены усталые руки

И кровь обмывала сердечные муки.

Глаза закрывались и пьяным сознаньем

Он в мыслях шептал то «прости» на прощанье.

В мечтах обнимал ее тонкие плечи,

Но помнил, что время лишь только калечит.

Старался забыть, запивал ее снова,

Желал поскорее найти ей другого.

Писал эти строки о ней вновь и вновь

О том, как разрушилась эта любовь.

                                                       21.11.2016

Каждый мечтает о чем-то:

О любви, о высоких полетах,

О парне, о девушке, ну не важно…

Разные мечты в головах неслаженных.

А кто-то мечтает о лете,

О кошке, собаке Гретте.

И о доме мечты бывают…

Правда о них иногда забывают.

Живут, не мечтают о лете,

О письмах, картинках, балете.

Живут и такие на свете,

Разве, что только они уже не дети.

Взрослые мало мечтают.

И в облаках они редко летают.

И забывали они все на свете

Только когда были дети.

Но верю, что каждому взрослому

Приятно присесть в тени березовой,

И помечтать, полетать в облаках.

Вот бы все было как в наших мечтах.

Он шел по дороге в ненастье погоды

И нес за спиной жизни прошлые годы.

Искал он покоя, и в обществе шумном

Его не считали когда-нибудь умным.

Он нес это бремя с собой за плечами

И солнце палило, и лило дождями.

Он вытерпел все, порешив что когда-то

Терзаньям его будет высшая плата.

Он верил и ждал, но ни в чем, никогда

Не мог причинить не вреда он, ни зла.

Он чувствовал сердцем, любил всей душою

И знал, что проснется он утром собою;

Его не изменят паршивые шутки,

Ни холод ни боль, ни голодные сутки.

И будет всегда он желать тем добра

Кто добр к нему не бывал никогда

                                                     24.11.2016

Сидел поэт - писал стихи о жизни, о любви, о счастье,

Но, почему-то все они до странного однообразны…

Во всех счастливые деньки

В стране, где не бывает слез, печали.

Где не поют молитвенник хоры

Над светло-желтыми гробами.

Там не уходит мальчик на войну

И мать по сыну у порога не вздыхает.

И облака не закрывают синеву,

А дождь лишь урожаи щедро поливает.

В такой стране не знают, как возможно голодать,

Им невдомек, что значит слово «горе»,

А лучше никогда бы не узнать,

Что жизнь прожить не перейти ржаное поле…

Поэт задумался: «Что если?.. Нет, тогда

Пусть будет, так как все должно быть в одночасье»

И обмакнув перо в последний раз

Поэт задумал написать о счастье.

                                                                    31.10.2017